VOZ PASSIVA

A engenhosa morte, bicho laborioso, minuciosamente nos reclama.

Encurralados no estreito beco do peito, rua a rua, somos menos cidade.

Em dia definitivamente escuro

Acordamos sem vizinhança com nada

Sem haver em nós quem seja

Nem de quem fomos memória.

Finado hemos de ser.

a.rapazote